Salimos el viernes del Palafox, de una sesión repleta de veteranos.  La película era "El artista y la modelo", de Fernando Trueba.  Saludamos a Juan Carlos Ajenjo, que nos da su opinión.  Charlamos brevemente y nos dispersamos bajo la lluvia.   Los cinéfilos del viernes, ya lo había olvidado, van ansiosos a tal o cual estreno buscando el chute de la juventud, el chute de cuando eran más jóvenes y experimentaban lo que supone ver una buena, una gran película.   Se hicieron adictos y no pueden dejarlo.

Cuando no lo consiguen, la decepción dura un rato.  Se van a su casa y esperan los estrenos del siguiente viernes, esperando encontrar esa sensación extraña y adictiva.

Ahora que no trabajo, puedo ir los viernes a los estrenos y reencontrarme con esa búsqueda.   Pero me doy cuenta que a medida que voy envejeciendo, esa búsqueda es más difícil, más extraña.

En Renoir Audiorama, la película podía ser buena o mala, pero era lugar de reunión de cinéfilos en busca de su chute.   Aparte de Juan Carlos Ajenjo, podías preguntar que le había parecido la película a Roberto Sánchez, a Fernando Gracia, a Toni Alarcón o a Fernando Sarrato.   Antes o después acababan pasando por allí los cinéfilos con nombre, con sobrenombre o simplemente habituales.

Fernando Asta, el que más películas veía.   Vicente Sanz, el más exigente.   Pepe Laporta, el ubicuo.
Ramón Perdiguer, el mitómano.  Renoir Audiorama no era sólo un cine de Zaragoza; era un pequeño refugio.  Refugio como las bibliotecas públicas, como la Lonja, como el Pablo Serrano.   A veces era como un café.

Pero el capital es lo que manda.   Lo demás es pura nostalgia.

No sé por donde andarán.  En tal o cual pase de los cines que quedan.   En la Filmoteca recortada.
Un poco más dispersos y seguramente echarán de menos alguna rutina propia que incluía la visita a Renoir.  Yo les echo de menos y me alegra cuando me los encuentro.   Porque soy uno de ellos.

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